- di Maria Teresa Prestigiacomo -

Ricordiamo uno dei più struggenti testi cantati da Charles AZNAVOUR CHE CI LASCIA a 94 anni....La Boheme,

La canzone trae spunto dalla trama della nota opera di Puccini e narra la vita da PITTORI nel quartiere di Mont-Martre.l autore si strugge dopo tanti anni , tornando sui luoghi della sua giovinezza, ed avverte un profondo smarrimento nel non potere scorgere la sua casa ...di lillas che aveva visto scaldare due cuori pieni d'amore e col ventre piatto per la fame...che si placava quando un pasto caldo si barattava con un'opera d 'arte...in sintesi la traduzione...

... La Bohème

Je vous parle d'un temps que les moins de vingt ans ne peuvent pas connaître. Montmartre en ce temps-là accrochait ses lilas jusque sous nos fenêtres. Et si l'humble garni qui nous servait de nid ne payait pas de mine. C'est là qu'on s'est connu moi qui criait famine et toi qui posais nue. La bohème, la bohème, ça voulait dire on est heureux. La bohème, la bohème, nous ne mangions qu'un jour sur deux. Dans les cafés voisins nous étions quelques-uns qui attendions la gloire. Et bien que miséreux avec le ventre creux nous ne cessions d'y croire. Et quand quelque bistrot contre un bon repas chaud nous prenait une toile. Nous récitions des vers groupés autour du poêle en oubliant l'hiver. La bohème, la bohème, ça voulait dire tu es jolie. La bohème, la bohème, et nous avions tous du génie. Souvent il m'arrivait devant mon chevalet de passer des nuits blanches. Retouchant le dessin de la ligne d'un sein du galbe d'une hanche. Et ce n'est qu'au matin qu'on s'asseyait enfin devant un café-crème. Epuisés mais ravis fallait-il que l'on s'aime et qu'on aime la vie. La bohème, la bohème, ça voulait dire on a vingt ans. La bohème, la bohème, et nous vivions de l'air du temps. Quand au hasard des jours je m'en vais faire un tour a mon ancienne adresse. Je ne reconnais plus ni les murs, ni les rues qui ont vu ma jeunesse. En haut d'un escalier je cherche l'atelier dont plus rien ne subsiste. Dans son nouveau décor Montmartre semble triste et les lilas sont morts. La bohème, la bohème, on était jeunes, on était fous. La bohème, la bohème, ça ne veut plus rien dire du tout